Chau

Nos vemos en otro sitio, de otra manera. Fue un auténtico placer. Hasta la vista.

Lo siento, pero.....

Más sobre el Bicentenario

Constitucionalismo democrático versus paellas y copas en uno de los chiringuitos en Cádiz.

Cuando yo era pequeño. Con Ismael.

Romántica ilusión

Meses después, dos vidas avanzadas, en la cuarentena ambos, volvían a encontrarse.

Un aeropuerto, una espera al otro, ansias, la prohibición de fumar.

El reencuentro, vamos a echar un cigarro, en la puerta los besos son preferibles a los cigarros, los besos, uno detrás de otro.

Abandonada la maleta, abandonados los cuerpos, un cigarro ardiendo en cada mano.

Un chico de manera inesperada se acerca y con voz alegre dice: Perdonad, jóvenes, ¿me dáis fuego? Al observar la edad de los amorosos contendientes, que, interrumpidos en su grata lucha, separaron sus cabezas, intenta corregir: Bueno, señores... Bueno, chicos...

En un alarde de realidad, encendiendo con decisión su sonrisa y su mechero, ella le contestó: Mejor jóvenes maduros, ¿vale?

Si es que.....

En el fondo, los que nos dedicamos a la extranjería flipamos con estas cosas... Por cierto, yo le arreglé los papeles a Fidel Castro. Un Fidel Castro anticastrista; vaya personaje. Su padre era pro Castro y él es un absoluto anti.  Un gusano, según la terminología ad hoc. Eso sí, un tipo con el que yo iría al fin del mundo; eso sí, con cuidado. Algún día, en otra galaxia, escribiré sobre él.

Para que no me esperéis, leamos sobre Disney Landia, Email Suárez, Batman (éste ya estaba en mi blog!!), Adolfo Hitler, o Blanca Nieve (en singular). 

Como alguien que lee esta parroquial hojilla sabe, en su momento defendimos a Alfred Hitchcok y a Atún Calvo. ¿Qué será de ellos?

Me queda la palabra

EN EL PRINCIPIO

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.

Blas de Otero

Inquietante noticia

Cádiz, 31.05.2012. Agencias.-  Hoy se ha vivido en la ciudad de Cádiz un inquietante suceso. El cubo de Rubik  ha aparecido encajonado entre los malecones de la ciudad tras haber estado flotando durante un tiempo desconocido. Fuentes de la Junta de Andalucía han atribuido tan notorio suceso a las mareas producidas por las lunas, aunque no son capaces de explicar el por qué de su llegada a Cádiz; los 3000 años de historia de Cádiz algo tienen que ver, seguro. Fuentes de la Administración General del Estado consideran que esta eventualidad es consecuencia de la relación de ZP con el mundo comunista que gobierna determinadas partes del planeta, especialmente, Iberoamérica (o Latinoamérica, con mala baba)

En cualquier caso, a la población gaditana ha llamado la atención el mal aspecto, indudablemente producto del estrés, que presentaba el cubo. Por cierto, aparentemente, resuelto.

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Cambiando de tema

Por ahora vamos a dejarnos de más besos. Los besos transmiten bacilos, virus, bacterias, las heriditas de la frotación y el rozamiento, la mononucleosis, el herpes... Puaaggggggggggggggggggg! Darle un beso a la rana tenía que ser muy desagradable, aunque fueras la princesa. No te digo nada si fueras el príncipe.

Hoy he bajado al Sur. El sur que existe más que nunca, al menos en los medios de comunicación. Este sur que necesito respirar trece veces por minuto, parafraseando a Celaya.

Mañana es el almuerzo de despedida de mi Nati. Claro que le daré dos besos, incluso alguno más y, a ser posible, un achuchón.

Besos, el sur, Nati, el mar. Nadie me gana mañana, seguro.

Besos

Tomás Segovia fue un poeta valenciano, nacionalizado mejicano, que falleció hace unos meses en el DF. Como cabe deducir de estas breves palabras, fue la guerra (in)civil española la que lo condujo a México, alcanzando el carácter de referente del exilio en ese país.

Gracias a la labor de Aracne, que desde aquí agradezco, podemos conocer este bello poema, de cierta longitud, y en el que con un poco de observación e interés podemos descubrir, o a lo mejor sólo intuir, qué poetas, a su vez, le servían de referencia (o influencia, como se diría más suavemente) a él mismo.

Besos

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente
besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina
besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo
deslumbrantes como el estallido de la fe
sentidos como algo que te arrancan
comunicantes como los vasos comunicantes
besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron
besaré tus mejillas
tus pómulos de estatua de archilla adánica
tu piel que cede bajo mis dedos
para que yo modele un rostro de carne compacta 
idéntico al tuyo
y besaré tus ojos más grandes que tú toda
y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
del color de la tersura
de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con uno mismo
como encontrarse delante de un abismo
que nos obliga a decir quién somos
tus ojos en cuyo fondo vives tú
como en el fondo del bosque más claro del mundo
tus ojos que tú no conoces
que miran con un gran golpe aturdidor
y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio
como si viera de pronto en una sola imagen
toda la trágica indescifrable historia de la especie
tus ojos de esfinge virginal
de silencio que resplandece como el hielo
tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
tu garganta donde la vida se anuda como un fruto que se puede morder
tu garganta donde puede morderse la amargura
y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad

besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad de Florencia
y tus brazos firmes como un río caudal
frescos como la maternidad
rotundos como el momento de inspiración
tus brazos redondos como la palabra de Roma
amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
tus manos incitadoras como la fiebre
o blandas como el regazo de la madre del asesino
tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
besaré tus pechos globos de ternura
besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia
y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia en la mente del sabio
tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar
tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán de enterrarnos
calientes como las ganas de vivir
con pezones de milagro y dulces alfileres
que son la punta donde de pronto acaba chatamente
la fuerza de la vida y sus renovaciones
tus pezones de botón para abrochar el paraíso
de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
tus pezones submarinos de sabor a frescura
besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
y cuando los aprieto se desparraman como el sol en los trigales
tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada
generosos como la alegría de aceptar la tristeza
tus pechos en donde todo se resuelve
donde acaba la guerra la duda la tortura
y las ganas de morirse
besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
tu vientre de llanura emergida del caos
de playa rumorosa
de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco
tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada
remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
donde la frente se rinde como una espada fulminada
tu vientre montón de arena de oro palpitante
montón de trigo negro cosechado en la luna
montón de tenebroso humos incitante
tu vientre regado por los ríos subterráneos
donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra

tu vientre contráctil que se endurece como un brusco recuerdo que se coagula
y ondula como las colinas
y palpita como las capas más profundas del mar océano
tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
tu vientre que ruge como un horno
o que está tranquilo y pacificado como el pan
tu vientre como la superficie de las olas
lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
lleno de irresistible vértigo delicioso
como una caída en un ascensor desbocado
interminable como el vicio y como él insensible
tu vientre incalculadamente hermoso
valle en medio de ti en medio del universo
en medio de mi pensamiento
en medio de mi beso auroral
tu vientre plaza de todos
partido de luz y sombra y donde la muerte trepida
suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida fuerte y clara
besaré tus muslos de catedral
de pinos paternales
practicables como los postigos que se abren sobre lo desconocido
tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
tensos como un arco que nunca se disparará
tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
tus ingles regadas como los huertos mozárabes
translúcidas y blancas como la vía láctea
besaré tu sexo terrible
oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear
como una cruz que marca el centro de los centros
tu sexo de sal negra
de flor nacida antes que el tiempo
delicado y perverso como el interior de las caracolas
más profundo que el color rojo
tu sexo de dulce infierno vegetal
emocionante como perder el sentido
abierto como la semilla del mundo
tu sexo de perdón para el culpable sollozante
de disolución de la amargura y de mar hospitalario
y de luz enterrada y de conocimiento
de amor de lucha a muerte de girar de los astros
de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños
de magia negra de anonadamiento de miel embrujada
de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
de crisol para fundir la vida y la muerte
de galaxia en expansión
tu sexo triángulo sagrado besaré
besaré besaré
hasta hacer que toda tú te enciendas
como un farol de papel que flota locamente en la noche.

Un año... ¿más o menos, VV10?

Pues sí, hoy es mi cumpleaños. Así que, amables lectoras y lectores de esta hojilla electrónica, sentíos abrazados, besados, queridos e invitados (especialmente esto último, que ya sabéis como está la economía)

Paranoia oscular

un beso con lengua
nunca es un beso con lengua
es un beso de lengua contra lengua
de labio contra labio
es un salvaje encuentro
que ni siquiera reproduce un coito
una lucha entre dos lenguas
apéndices que pelean entre sí
porque se aman
como los cuerpos a los que pertenecen

VV10

Un clásico poema oscular

Al veronés Gaius Valerius Catulo también le preocupaban los besos.

Carmen IV

Vivamus, mea Lesbia, atque amemus,
rumoresque senum severiorum
omnes unius aestimemus assis.
soles occidere et redire possunt:

nobis, cum semel occidit brevis lux,
nox est perpetua una dormienda.
da mi basia mille, deinde centum,
dein mille altera, dein secunda centum,
deinde usque altera mille, deinde centum.

dein, cum milia multa fecerimus,
conturbabimus illa, ne sciamus,
aut nequis malus invidere possit,
cum tantum sciat esse basiorum.

Y para los/las que fueron de ciencias, o simplemente desconocen el latín, una traducción. Eso sí, como suena en latín da mi basia mille....

Vivamos, querida Lesbia, y amémonos,
y las habladurías de los viejos puritanos
nos importen todas un bledo.
Los soles pueden salir y ponerse;

nosotros, tan pronto acabe nuestra efímera vida,
tendremos que vivir una noche sin fin.
Dame mil besos, después cien,
luego otros mil, luego otros cien,
después hasta dos mil, después otra vez cien;

luego, cuando lleguemos a muchos miles,
perderemos la cuenta para ignorarla
y para que ningún malvado pueda dañarnos,
cuando se entere del total de nuestros besos.
(Traducción de A. Ramírez de Verger)

Poema oscular

El algecireño José Luis Cano ha sido uno de los grandes estudiosos de la generación del 27. Como tal, no podía por menos que escribir bellos poemas,  como éste, bastante oscular por cierto, que Aracne nos ha hecho llegar.

Noticia del beso

Nace el beso en la sangre y su fuego madura
como el fruto de un árbol a la luz de la tarde.
Ebrias alas secretas van naciendo a su paso
y dorando los labios que esperan entreabiertos.

Gime la flor del beso antes de abrir su rosa,
y sus pétalos arden melancólicamente
mientras sube un rumor por la delgada sangre
y se detiene al borde de la boca hechizada.

Ya los ojos no ven. Mientras escapa el mundo
sólo el fruto del beso hunde su quemadura
en el dorado éxtasis, y el nácar de unos labios
dulcemente crepita en su abrasada llama.

Un brillo nuevo nace de la boca entreabierta,
mientras redonda estalla la granada del beso,
y el dulce labio herido, ardiente ola ceñida,
su lentísima espuma destila prisionero.

No tiene edad el beso, pero su fruto muere
cuando su llama de oro se deshace en los labios,
cuando despierta el párpado de su ebriedad callada y el corazón se oculta para sorber su dicha.

Mas no muere su luz, su ardentísimo pozo
puro como la nieve, hondo como el silencio.
No muere lo que llega al fondo de la sangre
donde el beso dejó un reguero de cielo.

Palabras para Julia

Esta es una versión que yo no conocía del conocidísimo poema de José Agustín Goytisolo Palabras para Julia. Es una versión metalera interpretada por Los Suaves.

Antología de poemas osculares

He decidido abrir una especie de sección en este blog dedicada a poemas sobre ósculos (sobre besos, para no quedar demasiado pedante). Me gustan los besos (como a cualquiera, supongo, siempre que vengan de la persona debida, claro)

Sin que sirva de precedente, pero en aras de la interactuación a la que alguna vez me he referido por aquí, si alguien conoce alguno que crea que merece la pena, está invitado a hacerlo llegar por la vía que estime más oportuna.

Si bien en el blog ya hay uno realmente bueno en mi opinión (Maestro de amor, de Joan Salvat-Pappaseit), sí me gustaría empezar esta antología con este de Pedro Salinas:

Ayer te besé en los labios...

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.

Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
-¿Adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

(La voz a ti debida, 1933)

Microrrelato

Versión 1.-

Tras haberle dicho por tercera vez quiero sentirte dentro de mí y no poder conseguirlo, supo que una nueva etapa se había consumido.

Versión 2.-

Tras haberle dicho por tercera vez quiero sentirte dentro de mí y no poder conseguirlo, se entregó a sus manos.

Cicerone

Me había dicho que vendría; es más, yo le había propuesto en múltiples ocasiones que viniera. Incluso alguna vez, con la boca pequeña, le había dicho que yo iría. Son sólo 1500 kilómetros de distancia.

Pero al final, ella vino. Y vimos exposiciones, y comimos en restaurantes, y tomamos copas en bares, y anduvimos cogidos de la mano de aséptica manera, y veíamos que la gente sonreía en un día soleado.

Paseamos, elucubramos, discernimos, nos aturrullamos, nos enternecimos.

Al final, intenté ser honrado. Le dije que podíamos cenar en mi casa. Comprar algo en la calle, tomar algún vino más, echar unas risas. Sí. Unas risas.

A las dos horas de estar en mi casa me dijo: Tío, serénate, ¡que tú lo que quieres es meterme mano!

Big Brother

En los últimos cuatro años, probablemente habré usado la palabra "camada" en tres o cuatro ocasiones de manera verbal. Por escrito, sin temor a equivocarme, creo que sólo la he utilizado en los últimos diez años en el post de ayer.

Hoy entro en mi correo electrónico, también propiedad de la empresa que aloja este blog, y observo, no sin estupor, que me sugiere visitar la siguiente página web:

dobermann exclusivos - www.enfasisdobermann.es - las mejores lineas de sangre camadas top

 en europa632858413

Decía Don Corleone, Don Vito Corleone, que él no creía en las casualidades. Yo tampoco.

Por cierto, no me gustan los perros y menos aún los dobermann.

Tener hijos

Tener hijos e hijas es precioso. Yo que además vengo de una familia muy numerosa, más lo valoro. Sentirte parte de la camada es algo muy enervante; sobre todo si formas parte de los tramos finales de la familia. No existe, aunque lo vives, un sentido identitario. Es siempre lo que te salva. Si no, todos seríamos iguales. 

Tener hijos e hijas es ver cómo crecen, cómo se desarrollan, cómo articulan lo que haces y no lo que dices, cómo muestran su amor de una manera absolutamente biológica que tú te encargas de fomentar, intentando hacer bueno ese proverbio que una vez leí a García Márquez, según el cual el cariño lo da el roce y no la sangre.

Pero tener hijos e hijas es también sentir sus lágrimas porque pierden un partido de fútbol o baloncesto, o porque tú no te enteras de lo que quieren decirte, o porque un amigo le ha robado su libro favorito, o porque ha perdido su muñeca, que seguramente se habrá dejado olvidada,

Tener hijas e hijos es una responsabilidad que, absurdamente, nace de un momento de placer.

Comentario

Habitualmente, aunque me gustan, suelo aborrecer las tragedias. Nunca me ha satisfecho hacer de cada hoyo una trinchera - aunque lo haya hecho y lo haga -, sino que prefiero arenar una duna por la que, llegado el caso, poder rodar.

15M

En un par de días se celebra - y retengamos esto - el primer aniversario del que se ha dado en llamar Movimiento del 15M. El año pasado, durante varias semanas, asistimos a algo que se consideró un halo de luz dentro de un oscuro túnel y que al final acabó dándole la mayoría absoluta a la derecha en este país.

Ahora es fácil decirlo, pero siempre miré ese movimiento con un cierto desdén. La recuperación de un supuesto mayo del 68 que nadie había conocido me parecía altamente sospechosa. Esos chicos, esas chicas tan excelsas, era todo demasiado perfecto para ser realidad cuando uno se ha rozado mínimamente con el ganado humano.

Hoy, mientras se manifiestan con gran alharaca, mientras gritan desaforadamente que todos y todas queremos la luna, los ordenadores de los bancos con los que operan cargarán el importe de la mensualidad de la hipoteca o del alquiler de las viviendas en que residen, se tomarán una cerveza tras el fin de la manifa, el metro exigirá el billete magnético de todos los días.

Creo que antes de reconstruir hay que deconstruir.

La vida es una tómbola

En efecto, la vida es una tómbola. Para el sorteo de hoy, yo llevaba buenas papeletas, parece.

Actitud didáctica

Si tenéis ebooks, lectores de libros, programitas instalados en los ordenadores y tabletas, pero, sobre todo, lo más importante, si os gusta leer, estas páginas dan una cierta vidilla.

Epubgratis

Free Libros

Libroos

Proyecto Gutemberg

Y ya está. Que hay que conservar la vista.

La última curda

La última curda

Tango 1956

Música: Aníbal Troilo

Letra: Cátulo Castillo

Lastima, bandoneón, mi corazón tu ronca maldición maleva... Tu lágrima de ron me lleva hasta el hondo bajo fondo donde el barro se subleva. ¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón! La vida es una herida absurda, y es todo tan fugaz que es una curda, ¡nada más! mi confesión. Contame tu condena, decime tu fracaso, ¿no ves la pena que me ha herido? Y habláme simplemente de aquel amor ausente tras un retazo del olvido. ¡Ya sé que te lastimo! ¡Ya se que te hago daño llorando mi sermón de vino! Pero es el viejo amor que tiembla, bandoneón, y busca en el licor que aturde, la curda que al final termine la función corriéndole un telón al corazón. Un poco de recuerdo y sinsabor gotea tu rezongo lerdo. Marea tu licor y arrea la tropilla de la zurda al volcar la última curda. Cerrame el ventanal que arrastra el sol su lento caracol de sueño, ¿no ves que vengo de un país que está de olvido, siempre gris, tras el alcohol?...

Seriedad

Hoy, que tanto y por tan variopintas razones se dispara contra la inmigración y contra las personas inmigrantes, es buena idea echar una mirada atrás y jugar con los mismos lugares comunes. La emigración española. 

En la actualidad, nos venden la moto - y tenemos una suicida tendencia a creérnoslo - de que la emigración española fue - empleo queriendo y con consistencia el pasado - un modelo de flujo migratorio: todo el mundo con su contrato, con su lugar de acogida, con sus derechos salvaguardados.

Y no. Esta noticia lo refleja de manera muy gráfica:

Pero siendo esta noticia muy visible (realmente, es muy publicitada), hoy quiero dejar constancia de un trabajo, ya con algunos años, en el que se pone de manifiesto la realidad de la emigración española.

En ese trabajo uno encuentra afirmaciones probadas como las siguientes: La emigración clandestina española en Bélgica sigue aumentando de un modo alarmante, ya que un sesenta por ciento al menos de nuestros compatriotas que llegan a este país, viene al margen del Convenio hispano-Belga de Emigración.

O bien: De manera que se estima que en Alemania, entre 1960 y 1973, en algunos años la emigración irregular (española) superó el cincuenta por ciento y en general nunca bajó del treinta por ciento.

Aún más: El resultado era que, tanto desde el lado de la oferta como del de la demanda, se vulneraban los mecanismos establecidos y se emigraba al margen de ellos. Es decir, que los empresarios de los países de acogida sorteaban estos mecanismos y reclutaban buscando fórmulas más directas, al objeto de ajustar lo más rápidamente posible la mano de obra inmigrada a sus necesidades de producción.

No sé por qué, pero todo esto me suena un montón.

El trabajo completo puede encontrarse en: Fundación Primero de Mayo - Estudios de la Fundación. Merece la pena, creo.

Esquizofrenia

Redujo a segunda y paró en el semáforo en rojo. Allí estaba. Iba a cruzar por el paso de peatones.

Llevaba años siendo engañado. Petra lo engañaba con otro. Estaba seguro. Ella se empeñaba en que siguiera yendo al psiquiatra. ¿Para qué? El estaba a gusto con sus relojes; arreglándolos, poniéndoles ese tornillo que faltaba; su tictac le daba cuerda a él en la soledad de su escritorio. Es bonito arreglar relojes.

El peatón del semáforo se pone en verde. El peatón de verdad cruza. Un pitido rítmico surge del semáforo.

Me pone los cuernos. Sé que me los pone con él. Me lo dice mi ombligo. Mi ombligo no falla. Siempre me avisa; siempre me dice la verdad. Me imagino que está con él cuando yo cuido y mimo a mis relojes. Esta se cree que me puede engañar. Yo sé que se acuestan juntos.

Está en la mitad del paso de cebra. Tiene que ser ahora. Así descansará. Todos descansarán.

Tiene claro que el colegio es el sitio en el que se ven. No sabe por qué. Ella es maestra, pero él no; él trabaja como albañil. Algo en su interior, su ombligo, es el que se lo dice. Piensa que los colegios son sitios de putas. Lo piensa no: lo sabe. No deja de preguntarse por qué tarda tanto todos los días.

Mete primera y acelera. Siente el impacto del coche contra el cuerpo. Escucha el golpe del cuerpo contra la pared.

Se creía este cabrón que me ponía los cuernos sin yo enterarme. Mi ombligo me avisó, so gilipollas. Al final eres tan tonto como los demás. Te puede un coño, gilipollas. Mis relojes no fallan, idiota. Son mejores que tú.

Puso el coche en punto muerto, que empezó a deslizarse suavemente por la pendiente, hasta llegar a la pared, cerca del cadáver, y se echó a llorar mientras llegaban los primeros policías.

Brotes verdes, versión 2.0

El ministro De Guindos (ojo, nótese que pongo la partícula de su apellido en mayúscula para que no sea el ministro de Guindos, cartera ésta aún por descubrir y que podría confundirse con la de Agricultura... o con la inexistente de Ciudadanía, claro) nos alegra la tarde con unas declaraciones dignas de la mejor ex ministra Salgado: Ve "rayos de esperanza" en las previsiones para 2013.

¡Pero qué manía de vender la piel de oso antes de cazarlo! (esto es un guiño, que no un guindo, al monarca del Reino de España). No queremos rayos de esperanza. Al igual que cuando nacían los supuestos brotes verdes, lo que queríamos es que nos contaran cuando germinaban, ahora lo que queremos - y esperemos que también sus votantes - no son rayos de esperanza: Queremos tener esperanza. Los rayos o para las tormentas, o para los dioses.

Algún día se prohibirán las hemerotecas (sería un gran argumento para una película futurista) Mientras tanto, para esta esperanza, coloquemos pararrayos.

El cuenta cuentos (Raoui)

Souad Massi es una cantante argelina, que reside en Francia, como tantos otros de sus compatriotas que no tienen la suerte de tener una voz como la suya. Tampoco sé qué ocurriría en el caso de que la tuvieran; si hubieran o no prosperado.

Lo cierto es que, como decía, tiene una maravillosa voz y relata historias muy bonitas en sus canciones. esta, en concreto, trata de una tradición en el mundo árabe (valiente tontería acabo de escribir; la tradición oral es frecuente, con más o menos intensidad, en todos los lugares del mundo).  Como he instalado unas fuentes en árabe, me permito poner el original - que no he traducido yo, obviamente - por si hubiere mejores traducciones.

سعاد ماسي - راوي

يا راوي حكي حكاية

مادابك تكون رواية
حكي لي على ناس الزمان
حكي لي على ألف ليلة وليلة
وعلى لنجة بنت الغولة
وعلى ولد السلطان
حانجيتك مانجيتك
دنا بعيد من هادي دنيا
حاجيتك ماجيتك
كل واحد منا في قلبه حكاية

حكي وانسى بلي احنا كبار
في بالك رانا صغار
حكي لنا على الجنة حكي لنا على النار
على طير عمره ما طار
فهمنا معانى الدنيا

يا راوي حكي كما حكوا لك
ما تزيد ما نقص من عندك
كاين نشفوا على بالك
حكي لنسينا في هاد زمان
خلينا في كان يا ما كان

Souad Massi
El cuentacuentos

Oh, cuentacuentos, nárranos una historia

Que sea un cuento

Háblanos de los pueblos antiguos

Háblanos de las 1001 Noches

Y sobre Lunja, la hija del Gul

Y sobre el hijo del Sultán

Voy a contaros un cuento

(Acabo de decir una frase que siempre se dice al principio,

Pero que realmente no sé qué significa)

Llévanos lejos de este mundo

Voy a contaros un cuento

Cada uno de nosotros tiene una historia en su corazón

Cuenta y olvidemos que somos adultos

En tu cabeza seguimos siendo niños

Háblanos del cielo y del infierno

Sobre el pájaro que nunca en su vida voló

Haznos comprender el significado de la vida

Oh, cuentacuentos, dinos qué te contaron a ti

No añadas nada, no te olvides de nada

De lo que podríamos ver en tu cabeza

Cuéntanos un cuento para hacernos olvidar este momento

Déjanos en el mundo de érase una vez.