Feliz 2011

Alda do Espírito Santo (Sao Tomé, 1926 - Luanda, 2010) ha sido de las escasas voces literarias femeninas africanas cuya voz ha trascendido de alguna manera públicamente, probablemente por su alto compromiso político con su país.

Coqueiros e palmares da Terra Natal

Mar azul das ilhas perdidas na conjuntura dos séculos

Vegetação densa no horizonte imenso dos nossos sonhos.

Verdura, oceano, calor tropical

Gritando a sede imensa do salgado mar

No deserto paradoxal das praias humanas

Sedentas de espaço e de vida

Nos cantos amargos do ossobô

Anunciando o cair das chuvas

Varrendo de rijo a terra calcinada

saturada do calor ardente

Mas faminta de irradiação humana

Ilhas paradoxais do Sul do Sará

Os desertos humanos clamam

Na floresta virgem

Dos teus destinos sem planuras

Traducción (VV10)

Cocos y palmeras de la Patria

Mar azul de las islas perdidas en la confluencia de los siglos

Densa vegetación en el horizonte de nuestros sueños.

Verdor, océano, calor tropical

Gritando en la inmensidad del salado mar

En el desierto paradójico de las playas humanas

Sedientas de espacio y vida

En el canto amargo del ossobó

Anunciando el caer de las lluvias

Barriendo con fuerza la tierra calcinada

saturada de calor ardiente

Pero con hambre de irradiación humana

Paradójicas islas al sur del Sáhara

Los desiertos humanos lloran

En la selva virgen

De tus destinos sin llanuras

Amsterdam

Siempre he sustituido en esta canción Amsterdam por Algeciras. El resultado sería el mismo.

La primera vez que mandé este video me preguntaron quién era "este Raphael"

Esos brazos, esas manos.....

Salif Keita & Kanté Manfila

Salif Keita & Kanté Manfila - The Lost Album - 2005

Una frase

Se ve que hoy estoy ubérrimo.

Frase de mujer latinoamericana, cuidadora de personas mayores en España:

Venimos del 3er mundo a cuidar a personas de la 3ª edad; fíjate si contamos poco que los dos somos gente de 3ª.

What keeps mankind alive

You gentlemen who think you have a mission
To purge us of the seven deadly sins
Should first sort out the basic food position
Then start your preaching, that’s where it begins

You lot who preach restraint and watch your waist as well
Should learn, for once, the way the world is run
However much you twist or whatever lies that you tell
Food is the first thing, morals follow on

So first make sure that those who are now starving
Get proper helpings when we all start carving
What keeps mankind alive?

What keeps mankind alive?
The fact that millions are daily tortured
Stifled, punished, silenced and oppressed
Mankind can keep alive thanks to its brilliance
In keeping its humanity repressed
And for once you must try not to shriek the facts
Mankind is kept alive by bestial acts

Tengo muchas alas

No digas que no te amé,
Ni digas que no te entregué,
mi amor en cuerpo y alma.
Es que yo daba la vida por ti
estuve ahí, nunca fallaba, si me entregaba.

No me aceptaste como soy,
y cada vez que yo extendí mis alas, tu me las recortabas.
Nunca quisiste aceptar, todos tenemos un pasado,
pasado es pasado.

Pero hoy el sol ya está saliendo,
y se que tengo muchos cielos por volar,
y se que el viento nos reparte a todos alas,
el viento me hará volar.

Tengo muchas alas pa' llegar al cielo, el viento me hará volar,
tengo muchas alas pa' llegar al sol, nada me puede derribar,
se que el viento va a soplar, el viento va.

Yo voy a desplegar mis alas aunque peligre,
aunque yo me caiga,voy a alcanzarlas nubes y besarlas.
Y aunque te ame yo ya me voy, y aunque te extrañe
hoy no te estoy, pidiendo clemencia.

Nunca me quisiste como soy, siempre rechazando lo que soy,
no soy lo que has querido.
Nunca lo quisiste aceptar,todo el mundo tiene un pasado amor,
el pasado ya pasó.

Pero hoy el sol me esta sonriendo,
será que tengo muchos cielos ya por volar,
será que el viento nos reparte a todos alas,
el viento me hará volar.

Tengo muchas alas pa' llegar al cielo, el viento me hará volar,
tengo muchas alas pa' llegar al sol, nada me puede derribar,
hoy mi corazón... se eleva, voy a volar.

tengo muchas ganas pa' llegar al cielo, el viento me hará volar,
tengo muchas alas pa' llegar al sol, y voy a besar el cielo,
yo tengo muchas alas pa' llegar al cielo, y voy a llegar, llegar al sol,
y tengo muchas ganas pa' llegar al sol.

Naila

En una noche de luna

Naila lloraba ante mi

Ella me hablaba con ternura

Puso en mis labios su dulzura

Yo le decia porque lloraba

Y ella me contesto asi

Ya me embriagué con otro hombre

Ya no soy Naila para ti

Ya me embriagué con otro hombre

Ya no soy Naila para ti

Naila, di por qué me abandonas

Tonta, si bien sabes que te quiero

Vuelve a mi, ya no busques

Otros senderos

Te perdono, porque sin tu amor

Se me parte el corazón

Naila, di porque me abandonas

Tonta, si bien sabes que te quiero

Vuelve a mi, ya no busques

Otros senderos

Te perdono, porque sin tu amor

Se me parte el corazón

Lila Downs

Flash

Se enfundó su camiseta con el número uno, tras haber ajustado sus medias de color negro, respirando hondo, consciente de la importancia del partido. Se ajustó los guantes, ya gastados después de seis meses

El entrenador, mientras ellos estaban sentados en las banquetas de hierro, les había arengado y después les había hecho rezar un padrenuestro. Si ganaban, eran campeones. Campeones.

Salieron cogidos de la mano al campo. La música comenzó a sonar haciendo mucho ruido. Veía a mucha gente alrededor, pero no localizaba a sus padres. Es verdad que el sol le daba en la cara.

Al día siguiente cumplía nueve años. Mientras se situaba bajo la portería, se regodeó pensando qué juguetes le iban a regalar por la mañana.

Un rebote

Ayer, cuando viajaba de nuevo hacia el centro del orbe, recibí en mi correo un mensaje procedente de alguien que firmaba - y que usurpaba el correo - de Eamon de Valera. Supongo que utilizaba este nombre para investirse de una cierta autoridad moral.

El correo versaba sobre la, a juicio del remitente, diabólica intención de la Junta de Andalucía de "empresarizar" el trabajo público. Es decir, por el hecho de que a los servidores públicos (bonita expresión aprendida en Brasil) se les exija rendimiento laboral, más allá del hecho de haber aprobado una oposición. Podría centrarme en esto. Podría. Pero no lo voy a hacer.

Me voy a quedar en algo más pretendidamente evocador. Mi interlocutor utilizó la figura de Eamon de Valera, gloriosa persona que traicionó y mandó a la muerte a Michael Collins. Bello ejemplo para exigir pureza.

Almorzar solo

Cuando almuerzo en solitario fuera de casa, un doble sentimiento se apodera de mi. Por un lado, el hecho de no poder comentar nada con nadie. Estás solo. Por otro, el agradecimiento de estar precisamente contigo mismo, sin que nadie mire tu plato, si comes mucho o poco, si fumas antes o después, si te pides carne o pescado, lo convierte en un espacio propicio para la reflexión, y a la vez, para el hedonismo.

En estos procesos me encontraba, junto con el mecánico arte de cortar un filete de ternera, cuando una señora sola, mayor, vestida con ropas más próximas a los años ochenta que a la actualidad, entró deprisa en el restaurante.

El grupo de camareros se encontraba en ese momento ante mi mesa y a ellos se dirigió la señora, que denotaba un cierto grado de ansiedad en su rostro. Alternaba mi mirada con la mirada al grupo y con la visión de resumen deportivo en la televisión, por lo que me concentré en el primero cuando escuché a la señora:

- Disculpen. ¿Pueden poner la 2 un momento? Sólo dos minutos, por favor.

Tras una mirada cómplice del camarero dueño de la situación, ya que era el que tenía el gran objeto de poder de los últimos años, el mando, le indiqué con mi cara que sin problemas.

- Claro, señora, sin problemas.

En ese momento pensé que la señora querría ver a algún familiar, alguna noticia de especial interés, qué se yo, algo que yo considerara importante.

Pulsó el camarero la llave que abre una gran puerta hacia nuestros sueños y puso la 2.

Ciertamente me cortocircuité cuando vi en la pantalla un primer plano de Jordi Hurtado. Y un concurso. El primero pregunta a los participantes, que saben de todo. Pero realmente me quemé cuando vi que la señora cogió una silla y se sentó bajo la televisión, que se encontraba bajo la puerta de entrada.

Camareros y amanuense nos miramos con cara de estupefacción. ¡El interés de la señora era ver el concurso!

El cancerbero hertziano, con parsimonia, se dirigió a ella, pensando que se habría confundido y que en esa emisora no podía haber nada de interés.

- ¿Qué es lo que quiere Ud. ver, señora?

- ¿Qué quiero ver? Sólo quiero ver a Jordi, que me gusta mucho desde hace años.

The Turning Point

John Mayall - The Turning Point - 1962

Una anécdota

Me fascinaba, porque nunca lo había conocido antes, cómo gritaba cuando alcanzaba un orgasmo.No gemía, no. Gritaba. Literalmente.

El momento de llegar a ese climax me excitaba tanto como ser abrazado por esos gritos.

Había alquilado una habitación en una pequeña pensión en un pueblo céntrico. Se trataba de disfrutarnos en todos los sentidos. Que la ciudad no interfiriera.

La habitación, parecida a la de una abuela de una casa de muñecas, tenía los techos muy altos y una puerta sin llave, sólo con un pestillo de metal, antiguo.

Empezó a gritar, alcanzando un orgasmo que no me atrevo a calificar porque, obviamente, no conocí todos los orgasmos que había tenido en su vida.

Un chico de unos seis años abrió la puerta de par en par; el pestillo no estaba echado. Ante él se abrió una puerta que años más tarde formaría parte de sus fantasías.

Al instante, su madre cerró la puerta, tras lanzar uno de los grandes mensajes que la humanidad porta en su código genético: Niño, ¿qué haces?.

Los gritos no se detuvieron tras el portazo mientras mis ojos grababan la imagen de un niño y una mujer que cerraba la puerta.

Cold Cold Ground

Crest fallen sidekick in an old cafe

Never slept with a dream before he had to go away

There's a bell in the tower

Uncle Ray bought a round

Don't worry about the army

In the cold cold ground

Now don't be a cry baby

When there's wood in the shed

There's a bird in the chimmney

And a stone in my bed

When the road's washed out

They pass the bottle around

And wait in the arms

Of the cold cold ground

Cold cold ground

There's a ribbon in the willow

And a tire swing rope

And a briar patch of berries

Takin over the slope

The cat'll sleep in the mailbox

And we'll never go to town

Til we bury every dream in

The cold cold ground

Cold cold ground

Gimme a Winchester rifle and a whole box of shells

Blow the roof off the goat barn

Let it roll down the hill

The piano is firewood

Times square is a dream

I find we'll lay down together in the cold cold ground

Cold cold ground

Cold cold ground

Call the cops on the Breedloves

Bring a bible and a rope

And a whole box of rebel

And a bar of soap

Make a pile of trunk tires

And burn 'em all down

Bring a dollar with you baby

In the cold cold ground

Cold cold ground

Take a weathervane rooster

Throw rocks at his head

Stop talking to the neighbors

Til we all go dead

Beware of my temper

And the dog that I've found

Break all the windows in the

Cold cold ground

Cold cold ground

Una mañana en el aeropuerto

Retomando el post anterior, finalmente no acabé convertido en un capullo bomba; más bien terminé con cara de gilipollas integral.

Levántate temprano, muy temprano, para coger el avión de vuelta. La niebla abraza por completo a la ciudad. Recuerdas por un instante que estás en Santiago de Compostela coincidiendo con la visita del Pontifex Maximus, líder espiritual de los cristianos. Te trasladan desde tu hotel al aeropuerto y es una sucesión de todos los tipos, formatos y tamaños de policías de este país, ubicados unos al lado de los otros a la distancia máxima de dos metros. Tienes la sensación de que estás en una ciudad en la que se ha declarado el estado de sitio. El conductor que te lleva al aeropuerto te dice que debería venir el Papa más a menudo: la visita ha servido para que limpien las señales de tráfico: hacía veinte años, según sus cálculos, que no se limpiaban.

Llegas al aeropuerto. Parece un aeropuerto militar: sólo hay gente de uniforme. Pasas el control de capullos bomba: tienes suerte, no te han reconocido como tal. Te vas a tu puerta de embarque, que en estos pequeños aeropuertos es casi como la puerta de un mingitorio. Ves en el monitor tu vuelo y descansas. Imprecas porque no haya un punto de fumador; el talibanismo antitabaco progresa adecuadamente.

Y de pronto escuchas el presagio: “El vuelo XX ha sido desviado a Vigo”. Warning, te dices: ese es el avión en el que regreso. Instantes después escuchas por los altavoces: “El vuelo XX ha sido cancelado”. Tú vuelo ha sido cancelado. Corres como un poseso, porque te dicen que acudas al mostrador de la compañía aérea: la única opción es descubrir que el viaje que ibas a hacer en tres horas a lo sumo, se acaba de convertir en un viaje de doce horas. Genial.

Con la cara que produce la derrota y el desánimo sales a la calle y fumas. Fumas una y otra vez bajo las gotas de agua más que evidentes que contiene la niebla. Te serenas y decides entrar y sentir un poco de calor en las instalaciones del aeropuerto.

Te sientas en los modernos, por su extraño concepto de la comodidad, asientos del aeropuerto. Empiezas a observar un número cada vez más importantes de jóvenes – mayoritariamente jóvenas – con una serie de elementos comunes: pañuelito al cuello con los colores vaticanos; los colores de la bandera de España pintados en la cara como hace la gente en los partidos de fútbol; muchas también con los de la bandera de Andalucía; pantalones vaqueros Levi Strauss; botas parecidas a las de montar, pelo largo con tendencia al rubio natural… Caes en la cuenta, qué bobada de retardo, de que van a ver al líder espiritual cuando compruebas que van acompañadas de unas señoras mayores con caras de catequistas jubiladas y que actúan como subcontratadas del pastoreo feligrés del líder.

Te preguntas, habrá que ver qué les dirán a esas pobres mozas, qué les enseñarán, especialmente con motivo de visita tan sonada. Un grupo de ellas, se sientan detrás de ti y decides agudizar el oído para comprobar la salud espiritual de las nuevas hornadas. Y escuchas: Y escuchas que han quedado con unos italianos – qué suerte, qué bien ha empezado todo; y son mayores que nosotras – pero que antes habían tonteado y se habían besado con unos portugueses; también te enteras que su amiga Daniela es una inmadura porque le pone los cuernos a su novio, y eso que el adornado “le toca las tetas” (sic el entrecomillado); que tienen alcohol suficiente; qué bien nos lo vamos a pasar. Doctrina emanada sin duda alguna de la Congregación que dirigía, y con más razón ahora, el señor Ratzinger, que en pocos minutos comenzaría su paseo triunfal.

A los pocos instantes se acerca una de las guardadoras del rebaño – en el fondo crees que duda de la sólida formación de sus protegidas - y pretende recordar los cánticos a dirigir al líder. Cuando las chicas comienzan a repetir los eslóganes, con voces seráficas y en algún caso querubiniana, decides que es demasiado y te levantas y te marchas.

Como tras la cancelación del vuelo has tenido que desandar el camino (oh, influencia de la situación espiritual presente) y has vuelto a la zona de peligro (entiéndase, aquella que está delante de los controles de seguridad) y como has decidido que el mundillo hooligan cristiano es una droga dura de las que no te gustan, decides pasar a terreno seguro. Es decir, volver a pasar los controles. Y qué decir de éstos que no conozca quien haya montado en avión. De nuevo a desnudarte, a quitarte el reloj, a sacar el ordenador portátil – siempre en bandeja aparte, aunque hoy no tocaba abrirlo; supongo que por la irradiación hechicérica del líder que llegaba –, las monedas del bolsillo, el chaquetón, la chaqueta, la cartera… Uno que, además es de natural delgado, sabe que tiene que pasar el control rápido, pues es consciente de que un día se le caerán los pantalones en el supradicho control. El encargado de la seguridad – esto es, el empleado de una empresa privada; ya privatizamos hasta los cacheos – te reconoce y te pregunta: ¿Ud. ha pasado antes por aquí, no? Pues sí, y hay que contarle al buen mozo toda la historia (ciertamente, omites la parte referida a las nenas). Se supone que el grado de concentración es tan elevado que ni siquiera se ha enterado de la cancelación del vuelo en un aeropuerto con tanta intensidad de tráfico como es el de Santiago.

Te diriges de nuevo a la puerta de embarque con aspecto de puerta de mingitorio; compruebas que es la misma de la mañana. Claro indicio negativo que no puedes adverar puesto que como no has tomado té, no puedes comprobar el poso que dejó. En efecto, los malos presagios se hacen realidad. Vas comprobando ante la pantalla cómo el avión va retrasando cada vez más su salida, mientras que por las cristaleras observas como el avión italiano (Nada del Vatican Force One, no; de Alitalia, línea comercial por excelencia) que trajo al lidereso despega como si ni hubiera niebla, ni policías, ni nenas, ni pasajeros, ni público. Es decir, despega sin más.

Por eso, te preguntas, cuando horas después hollas tu avión: diosssss, qué he hecho yo para merecer esto.

Dedicado a EAJ por su templanza y apoyo en un día como el de hoy.

Las bombas modernas

Este fin de semana hemos asistido a un nuevo formato de explosivos: la impresora bomba. Desde Yemen, supuestamente, se ha enviado al menos un artefacto diseñado para explotar y que, según nos cuentan, podría haber viajado en dos aviones de pasajeros.

Bueno, que las impresoras son unas hijas de su santa madre, nadie lo discute. Cuando más las necesitas es cuando se quedan sin tinta, o tienes que alinear los cabezales, o tienes que limpiarlos. El caso, siempre, es que tienes que salir como un desaforado a la búsqueda de cartuchos, o tienes que ir a casa de un conocido a que te haga el favor de imprimirlo. Siempre te derrota la impresora.

Pero de ahí a ser utilizada como bomba... En fin. Me gustaría haberla visto conectada a un PC y que el software de la impresora dijera: No se reconoce el cartucho. Le recomendamos que utilice cartuchos de tinta originales de XXXX.

Este fin de semana volveré a viajar en avión. Llevaré mi ordenador, mis palitos (memorias USB), mi tabaco y mi mechero. No lo había pensado. Podría ser un capullo bomba.

Naranjo en flor

Naranjo en flor

Tango 1944

Música:Virgilio Expósito

Letra: Homero Expósito

Era más blanda que el agua, que el agua blanda, era más fresca que el río, naranjo en flor. Y en esa calle de estío, calle perdida, dejó un pedazo de vida y se marchó... Primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamiento... Perfume de naranjo en flor, promesas vanas de un amor que se escaparon con el viento. Después...¿qué importa el después? Toda mi vida es el ayer que me detiene en el pasado, eterna y vieja juventud que me ha dejado acobardado como un pájaro sin luz. ¿Qué le habrán hecho mis manos? ¿Qué le habrán hecho para dejarme en el pecho tanto dolor? Dolor de vieja arboleda, canción de esquina con un pedazo de vida, naranjo en flor.

El polaco Goyeneche en estado puro:

Aplausos

Hoy estuve en aeropuerto. Paso, últimamente, muchas horas de mi vida en los aeropuertos. Son microhábitats como otros cualesquiera. Un coñazo, para aclararnos.

En el de hoy había un grupo de personas a las que en principio no le presté atención. Se grababan con sus cámaras y esas cosas. Nada que fuera más allá de lo habitual.

Se abrió la puerta por la que saldrían los pasajeros. El avión procedía de Alemania. Un chico rubio y alto cruzó la puerta corrediza y una chica morena se abrazó a él y le besó. Le besó largamente. El grupo comenzó, tímidamente, a aplaudir.

Salió otro chico, confundido. Se notaba que era la primera vez que pisaba ese aeropuerto. De nuevo. una chica se acercó a él y enroscó sus labios sobre los suyos, largamente. Era bonito verlo. El grupo aplaudió con mayor vehemencia.

Una tercera chica salió y corrió a abrazarse a un chico que la esperaba con cara de expectación. La longitud del beso fue pareja al, ahora sí, rugido de los aplausos del grupo. Desde el fondo alguien gritó, cuidado, que se gasta.

Esto ocurrió hoy en un aeropuerto.

Orchestre National de Barbès

La Orchestre National de Barbès (ONB) es un grupo musical que toma su nombre del Boulevard Barbès en París, que es una zona de marcado carácter multicultural. Su componentes son de origen argelino, tunecino, portugués y francés.

Este mestizaje tiene reflejo en su música, en la que, a partir del raï del Magreb, mezclan chaabi, música gnawa, reggae, etc.

Orchestre National de Barbès - Alik - 2008

Brasilia

La pasada semana estuve en Brasilia, capital de Brasil. Una ciudad extraña, aunque en cualquier caso, para mí, inhóspita para vivir. Eso sí, con una demostración del poderío de Oscar Niemeyer, a cuyo estudio se le siguen encargando las grandes obras civiles que se realizan en la ciudad.

Iba a colgar mis propias fotos, pero encontré esta monería que ofrece vistas de 360º, y cuyo trasteo intereso.

Sitios de Brasilia

Las muchachas del Sur

Las muchachas del sur hoy siguen luciendo

sus carnes musicales y transparentes.

Las muchachas del sur hoy siguen soñando

con su chico azul y moreno.

Las muchachas del sur hoy siguen refrescando

su rostro

con un viento que sube del desierto.

Las muchachas del sur hoy siguen bailando

por sus calles torcidas.

Hoy encendieron la calefacción

en mi casa que no está en el sur.

El día que tuve escoltas

Hace unos meses fuí a Marruecos con un alto cargo. Un alto cargo es una denominación que nos sirve para identificar a alguien en una Administración Pública o en una empresa potente, económicamente hablando; siempre hablando en términos de poder, claro.

Fuimos a la capital, a Rabat. Yo había estado en varias ocasiones anteriormente. Había paseado por su medina, deseando esos Rolex tan baratos (ay, esas falsificaciones), esas babuchas tan cómodas, esas especias aromáticas, eludiendo a esos niños que se rozan en tus pantalones para llevarse tu cartera; tantas cosas.

Pero esta vez la hice rodeado de escoltas; policías vestidos de civil, para entendernos. Policías que hacían un anillo que te alejaba de todo aquello que conocías y que, meses antes, habías palpado. No era lo mismo. Era algo muy diferente. Tú y la burbuja. Tú y la mentira. Tú y la reconstrucción de la falsa realidad.

El chico cruzó en bici entre los escoltas y nosotros. Me atropelló levísimamente. Me miró a los ojos, pidiendo disculpas. Por eso no se protegió del golpe que le cruzó la cara. Tampoco del segundo, que impactó en su otra mejilla.

Mientras le decía al escolta que lo dejara, el chico pedaleó con fuerza, perdiéndose entre la multitud.

Día de la Hispanidad

Donde vivo ahora tienen a bien celebrar en toda su intensidad el denominado día de la Hispanidad. Realmente, no sé qué se celebra este día. Si el antiguo colonialismo de España, si la expansión del castellano o si la existencia de unos vínculos comunes que trascienden más allá del Estado, en la concepción aria del término nación. No lo sé.

Lo que sí sé es que para celebrar este día, en esta ciudad deciden sacar a miles de soldados a las calles con una enorme profusión de armamento. Tanques, vehículos blindados, ametralladoras, hasta una cabra, se convierten en objetos de pasión para las personas que deciden contemplar la parada militar, habitualmente en familia.

Por eso, no me sorprendieron las palabras que escuché en una cafetería, cuando las huestes observadoras ya se retiraban, que un padre dirigió a su hijo, de unos siete u ocho años de edad: "¿Has visto los tanques? ¡Qué chulos!, y además sirven para matar a un montón de gente a la vez con un solo disparo".

Bella celebración del día de la Hispanidad.

Pasó Septiembre

Esto de escribir que uno va a escribir y después no hacerlo, no está bien. No, no. Parece que hoy es el día para retomar el blog. Ha llovido, huele a asfalto mojado, Joao Pedro Pais ameniza la noche, dos libros me miran (Un viejo que leía novelas de amor y La apuesta) y El show de Truman vuelve a mostrarse una vez más en una pantalla de televisión.

Mañana es el Día de la Hispanidad. Me acordaré de Aguirre (de Lope de Aguirre, no de la otra -parafraseando a Javier Marías - o a lo mejor sí),

Realmente me puede....

Esta historieta de escribir me puede. No creo que sea la continuación de "Por Estribor", pero no puedo resistirme a seguir escribiendo mis particulares tonterías.

Para ver entradas antiguas: http://porestribor.wordpress.com/