Si tenéis ebooks, lectores de libros, programitas instalados en los ordenadores y tabletas, pero, sobre todo, lo más importante, si os gusta leer, estas páginas dan una cierta vidilla.
Y ya está. Que hay que conservar la vista.
miércoles, 9 de mayo de 2012
La última curda
| La última curda |
| Tango 1956 |
| Música: Aníbal Troilo |
| Letra: Cátulo Castillo |
| Lastima, bandoneón, mi corazón tu ronca maldición maleva... Tu lágrima de ron me lleva hasta el hondo bajo fondo donde el barro se subleva. ¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón! La vida es una herida absurda, y es todo tan fugaz que es una curda, ¡nada más! mi confesión. Contame tu condena, decime tu fracaso, ¿no ves la pena que me ha herido? Y habláme simplemente de aquel amor ausente tras un retazo del olvido. ¡Ya sé que te lastimo! ¡Ya se que te hago daño llorando mi sermón de vino! Pero es el viejo amor que tiembla, bandoneón, y busca en el licor que aturde, la curda que al final termine la función corriéndole un telón al corazón. Un poco de recuerdo y sinsabor gotea tu rezongo lerdo. Marea tu licor y arrea la tropilla de la zurda al volcar la última curda. Cerrame el ventanal que arrastra el sol su lento caracol de sueño, ¿no ves que vengo de un país que está de olvido, siempre gris, tras el alcohol?... |
martes, 8 de mayo de 2012
Seriedad
Hoy, que tanto y por tan variopintas razones se dispara contra la inmigración y contra las personas inmigrantes, es buena idea echar una mirada atrás y jugar con los mismos lugares comunes. La emigración española.
En la actualidad, nos venden la moto - y tenemos una suicida tendencia a creérnoslo - de que la emigración española fue - empleo queriendo y con consistencia el pasado - un modelo de flujo migratorio: todo el mundo con su contrato, con su lugar de acogida, con sus derechos salvaguardados.
Y no. Esta noticia lo refleja de manera muy gráfica:
Pero siendo esta noticia muy visible (realmente, es muy publicitada), hoy quiero dejar constancia de un trabajo, ya con algunos años, en el que se pone de manifiesto la realidad de la emigración española.
En ese trabajo uno encuentra afirmaciones probadas como las siguientes: La emigración clandestina española en Bélgica sigue aumentando de un modo alarmante, ya que un sesenta por ciento al menos de nuestros compatriotas que llegan a este país, viene al margen del Convenio hispano-Belga de Emigración.
O bien: De manera que se estima que en Alemania, entre 1960 y 1973, en algunos años la emigración irregular (española) superó el cincuenta por ciento y en general nunca bajó del treinta por ciento.
Aún más: El resultado era que, tanto desde el lado de la oferta como del de la demanda, se vulneraban los mecanismos establecidos y se emigraba al margen de ellos. Es decir, que los empresarios de los países de acogida sorteaban estos mecanismos y reclutaban buscando fórmulas más directas, al objeto de ajustar lo más rápidamente posible la mano de obra inmigrada a sus necesidades de producción.
No sé por qué, pero todo esto me suena un montón.
El trabajo completo puede encontrarse en: Fundación Primero de Mayo - Estudios de la Fundación. Merece la pena, creo.
domingo, 6 de mayo de 2012
Esquizofrenia
Redujo a segunda y paró en el semáforo
en rojo. Allí estaba. Iba a cruzar por el paso de peatones.
Llevaba años siendo
engañado. Petra lo engañaba con otro. Estaba seguro. Ella se
empeñaba en que siguiera yendo al psiquiatra. ¿Para qué? El estaba
a gusto con sus relojes; arreglándolos, poniéndoles ese tornillo
que faltaba; su tictac le daba cuerda a él en la soledad de su
escritorio. Es bonito arreglar relojes.
El peatón del semáforo
se pone en verde. El peatón de verdad cruza. Un pitido rítmico surge del semáforo.
Me pone los cuernos. Sé
que me los pone con él. Me lo dice mi ombligo. Mi ombligo no falla.
Siempre me avisa; siempre me dice la verdad. Me imagino que está
con él cuando yo cuido y mimo a mis relojes. Esta se cree que me
puede engañar. Yo sé que se acuestan juntos.
Está en la mitad del
paso de cebra. Tiene que ser ahora. Así descansará. Todos descansarán.
Tiene claro que el
colegio es el sitio en el que se ven. No sabe por qué. Ella es
maestra, pero él no; él trabaja como albañil. Algo en su interior, su ombligo, es el que se
lo dice. Piensa que los colegios son sitios de putas. Lo piensa no:
lo sabe. No deja de preguntarse por qué tarda tanto todos los días.
Mete primera y acelera.
Siente el impacto del coche contra el cuerpo. Escucha el golpe del
cuerpo contra la pared.
Se creía este cabrón
que me ponía los cuernos sin yo enterarme. Mi ombligo me avisó, so
gilipollas. Al final eres tan tonto como los demás. Te puede un
coño, gilipollas. Mis relojes no fallan, idiota. Son mejores que tú.
Puso el coche en punto
muerto, que empezó a deslizarse suavemente por la pendiente, hasta llegar a la pared, cerca del cadáver, y se
echó a llorar mientras llegaban los primeros policías.
jueves, 3 de mayo de 2012
Brotes verdes, versión 2.0
El ministro De Guindos (ojo, nótese que pongo la partícula de su apellido en mayúscula para que no sea el ministro de Guindos, cartera ésta aún por descubrir y que podría confundirse con la de Agricultura... o con la inexistente de Ciudadanía, claro) nos alegra la tarde con unas declaraciones dignas de la mejor ex ministra Salgado: Ve "rayos de esperanza" en las previsiones para 2013.
¡Pero qué manía de vender la piel de oso antes de cazarlo! (esto es un guiño, que no un guindo, al monarca del Reino de España). No queremos rayos de esperanza. Al igual que cuando nacían los supuestos brotes verdes, lo que queríamos es que nos contaran cuando germinaban, ahora lo que queremos - y esperemos que también sus votantes - no son rayos de esperanza: Queremos tener esperanza. Los rayos o para las tormentas, o para los dioses.
Algún día se prohibirán las hemerotecas (sería un gran argumento para una película futurista) Mientras tanto, para esta esperanza, coloquemos pararrayos.
martes, 1 de mayo de 2012
El cuenta cuentos (Raoui)
Souad Massi es una cantante argelina, que reside en Francia, como tantos otros de sus compatriotas que no tienen la suerte de tener una voz como la suya. Tampoco sé qué ocurriría en el caso de que la tuvieran; si hubieran o no prosperado.
Lo cierto es que, como decía, tiene una maravillosa voz y relata historias muy bonitas en sus canciones. esta, en concreto, trata de una tradición en el mundo árabe (valiente tontería acabo de escribir; la tradición oral es frecuente, con más o menos intensidad, en todos los lugares del mundo). Como he instalado unas fuentes en árabe, me permito poner el original - que no he traducido yo, obviamente - por si hubiere mejores traducciones.
سعاد ماسي - راوي
يا راوي حكي حكاية
يا راوي حكي حكاية
حكي لي على ناس الزمان
حكي لي على ألف ليلة وليلة
وعلى لنجة بنت الغولة
وعلى ولد السلطان
حانجيتك مانجيتك
دنا بعيد من هادي دنيا
حاجيتك ماجيتك
كل واحد منا في قلبه حكاية
حكي وانسى بلي احنا كبار
في بالك رانا صغار
حكي لنا على الجنة حكي لنا على النار
على طير عمره ما طار
فهمنا معانى الدنيا
يا راوي حكي كما حكوا لك
ما تزيد ما نقص من عندك
كاين نشفوا على بالك
حكي لنسينا في هاد زمان
خلينا في كان يا ما كان
Souad Massi
El cuentacuentos
Oh, cuentacuentos, nárranos una historia
El cuentacuentos
Oh, cuentacuentos, nárranos una historia
Que sea un cuento
Háblanos de los pueblos antiguos
Háblanos de las 1001 Noches
Y sobre Lunja, la hija del Gul
Y sobre el hijo del Sultán
Voy a contaros un cuento
(Acabo de decir una frase que siempre se dice al principio,
Pero que realmente no sé qué significa)
Llévanos lejos de este mundo
Voy a contaros un cuento
Cada uno de nosotros tiene una historia en su corazón
Cuenta y olvidemos que somos adultos
En tu cabeza seguimos siendo niños
Háblanos del cielo y del infierno
Sobre el pájaro que nunca en su vida voló
Haznos comprender el significado de la vida
Oh, cuentacuentos, dinos qué te contaron a ti
No añadas nada, no te olvides de nada
De lo que podríamos ver en tu cabeza
Cuéntanos un cuento para hacernos olvidar este momento
Déjanos en el mundo de érase una vez.
Volver
Yo adivino el
parpadeo
de las luces
que a lo lejos
van marcando
mi retorno.
Son las mismas
que alumbraron
con sus
pálidos reflejos
hondas horas
de dolor.
Y aunque no
quise el regreso
siempre se
vuelve
al primer
amor.
La vieja calle
donde me
cobijo
tuya es su
vida
tuyo es su
querer.
Bajo el burlón
mirar de las
estrellas
que con
indiferencia
hoy me ven
volver.
Volver
con la frente
marchita
las nieves del
tiempo
platearon mi
sien.
Sentir
que es un
soplo la vida
que veinte
años no es nada
que febril la
mirada
errante en las
sombras
te busca y te
nombra.
Vivir
con el alma
aferrada
a un dulce
recuerdo
que lloro otra
vez.
Tengo miedo
del encuentro
con el pasado
que vuelve
a enfrentarse
con mi vida.
Tengo miedo de
las noches
que pobladas de
recuerdos
encadenen mi
soñar.
Pero el
viajero que huye
tarde o
temprano
detiene su
andar.
Y aunque el
olvido
que todo
destruye
haya matado mi
vieja ilusión,
guardo
escondida
una esperanza
humilde
que es toda la
fortuna
de mi corazón.
Volver
con la frente
marchita
las nieves del
tiempo
platearon mi
sien.
Sentir
que es un
soplo la vida
que veinte
años no es nada
que febril la
mirada
errante en las
sombras
te busca y te
nombra.
Vivir
con el alma
aferrada
a un dulce
recuerdo
que lloro otra
vez.
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